Peregrinações

A propósito de uma conversa com o FATifer, lembrei-me de vos contar duas histórias.

A primeira passa-se algures no norte de Portugal, em 1917.
A segunda passa-se algures no centro, no mesmo ano.
A primeira é completamente veridica, embora ligeiramente adaptada,de modo a proteger os protagonistas.
A segunda é completamente veridica, mas menos adaptada, visto os protagonistas já não ligarem a esses detalhes.

Era tarde. O sol já se escondera. Com nove anos tinha tarefas já bem definidas.
O cântaro de barro pesava-lhe na cabeça e ía vazio. Na volta da fonte seria pior.
O mesmo de sempre: baixou-se, deixou que cerca de dois litros lhe preenchessem a sua capacidade máxima de força possivel e recolocou-o na cabeça.
Dois litros que chocalham e destabilizam bem mais do que se fosse cheio... e pum!
Cacos de barro espalhados, tareia garantida!
Correu e chorou até casa.
Soluçava quando a vizinha lhe perguntou o que se passara, pelo que respondeu:
-Foi uma bruxa! Estava vestida de branco e rodopiava na fonte! Assustei-me, larguei o cântaro e fugi!

Não teve tareia, teve mimo e atenção de todos.
Enquanto a história não esqueceu, ninguém mais voltou à fonte à noite.
Já era adulta quando, entre risos, contou a verdade sobre aquele cântaro de barro.
......................

Era um belo dia de Maio, a pouca merenda era gerida para chegar ao fim da jornada.
Nas suas tenras idades já tinham um enorme rebanho à sua responsabilidade.
Mas, como qualquer criança, queriam brincar.
Com algumas pedritas de calcário faziam o seu palácio. O mesmo de todos os dias.
Estavam já longe de casa e sentaram-se por baixo de uma azinheira para comerem a merenda. Era, para eles, um belo manjar que convidou ao descanso e... adormeceram.
Quando acordaram correram atrás do rebanho. Íam já longe. Nada de novo não fosse o facto de faltarem duas ovelhas. Procuraram-nas toda a tarde.
Chegaram a casa a chorar.
Sabiam da tareia garantida.
- Que vos aconteceu?- Perguntou a vizinha.
- Vimos uma senhora mais brilhante que o sol.- Responderam.

Em qualquer momento que tivessem querido modificar a história, teria sido tarde demais. Nunca mais puderam rir.

Se, na história do norte, não fosse a bruxa a escolhida... o maior centro de peregrinações do país talvez fosse algures no Minho...