O (in)sustentável peso da Verdade

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Há uma coisa que, por mais que eu olhe para trás na minha vida, não consigo encontrar um único exemplo de que alguma vez tenha sido verdadeira e me tenha arrependido. Nunca.
Não consigo arrepender-me por, em momento algum, ter respondido com a verdade ao que me foi perguntado, principalmente a alguém de quem gosto.
Mas já menti. E já lamentei te-lo feito.
Já me mentiram. Já lamentei, e irremediavelmente muito, por mo terem feito. Penso mesmo que talvez seja a única mágoa que consigo guardar de alguém de quem tenha gostado: o facto de me ter mentido, de não ter tido o carácter suficiente para enfrentar as consequências da verdade, fosse ela qual fosse.
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Já sofri, e muito, como resultado de ter dito a verdade. Mas sofrimento não implica arrependimento.
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Meço por mim o que acho que mais faz sofrer os outros e prefiro mil vezes magoar alguém com uma verdade do que com a piedade da falta dela.
Sofro as consequências. Bem mais difíceis do que qualquer rodear de questão, do que qualquer sorriso de negação. Consequências, quem sabe, tão irremediaveis quanto o facto que lhes deu origem... e o de não ser negado. E seria tão fácil negar...
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Mas, chorar por chorar, prefiro chorar em consequência de não ter querido mentir do que por não ter sido verdadeira, principalmente comigo própria.
Principalmente a quem respeito e amo, duvido que alguma vez queira saber mentir. Quem me respeitar e amar, só tem de saber o que para si valerá mais.
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